jueves, 17 de agosto de 2017

Disculpen las molestias


DESPUÉS DE CINCO AÑOS VENDIENDO CRECEPELO, HA LLEGADO LA HORA DE PASAR PÁGINA. DESDE HOY RECIBO EN LA WEB www.martindomingo.es, DONDE HE ALOJADO MI NUEVO BLOG: DISCULPEN LAS MOLESTIAS

                                                    http://www.martindomingo.es/

miércoles, 16 de agosto de 2017

Je suis turista


                                                                                           A Gonzalo García Pelayo, turista del mundo       

La última pijada de la sedicente izquierda cool -por no hablar de los destroyers de la CUP y otros sociópatas de difícil tratamiento- se llama turismofobia.

Como ha observado agudamente el filósofo francés Alain Finkielkraut, autor de Nosotros, los modernos, la izquierda ya no tiene ideas, sólo enemigos, y ahora le ha puesto la cruz -con perdón- a quienes desembarcan o aterrizan en nuestras ciudades para pasar unos días de vacaciones.

La aversión al turista es un fenómeno reciente y una patología propia de sociedades acomodadas; en concreto, de esa izquierda desubicada de los países más prósperos que, como dice el refrán, cuando no tiene que hacer, coge la escoba y se pone a barrer.

Esta nueva modalidad de odio, con su apenas disimulado barniz clasista, es especialmente chocante en un país como el nuestro, cuya economía depende de manera directa del número de personas - nacionales o extranjeros- que deciden visitarlo.

Imagino que quienes critican a los turistas que vienen a nuestras ciudades y a nuestras playas lo hacen desde la atalaya de una supuesta superioridad moral, que les hace sentirse mejores cuando son ellos los que vuelan a Roma, Berlín o Buenos Aires. Ya saben, los famosos "viajeros". Los que no llevan mapas, sino el catálogo de restaurantes y tiendas de barrio que Elvira Lindo no quería compartir con nadie. Dejadles Nueva York vacía para que los muchachos puedan ir paseando sin agobios hasta Warren Street, a hacerse la foto en la puerta de La Librería Misteriosa. Que ellos son muy de novela negra. No como esas hordas de paletos que suben y bajan a todas horas por las Ramblas de Barcelona con la camiseta de Neymar -para tocar más las narices- que le compraron por diez euros a un mantero oriental. Que eso es, al final, el turismo de masas: ordinariez baratuna y copistas chinos.

España vive -nadie en su sano juicio lo pondrá en duda- básicamente del turismo. Y eso a la nueva izquierda política y sociológica le molesta porque es un espejo que le devuelve la imagen de un país desarrollado y apetecible, que no se parece en nada a la catástrofe apocalíptica que nos dibuja a diario.

El podemista -original o franquiciado- es el biempensante de hoy, la encarnación del marxismo cultural en todo su esplendor desacomplejado. En el fondo no es más que el resentido de siempre, incapaz de ocultar sus ganas de jodernos a todos. Y ahora le ha dado por los pobres turistas. Que sí, a veces pueden -podemos- llegar a ser insufribles. Pero siempre menos que aquellos que, con un desdén ridículo, los miran -nos miran- por encima del hombro.
          * Publicado en Granada Hoy y Málaga Hoy ("El lanzador de cuchillos") 

lunes, 17 de julio de 2017

La playa


Hace veinte años la muerte anunciada de Miguel Angel Blanco sacó a la superficie lo mejor de nosotros, cuando aún no habíamos subvertido los valores, cuando todavía nos dolían más la tortura y el asesinato cruel de un hombre joven que el sacrificio de un perro potencialmente contagioso.

El espíritu de Ermua duró poco, fue apenas un destello, pero dejó para la historia momentos emocionantes de solidaridad con las víctimas del terrorismo y de unión entre los españoles de bien.

Como dice Jorge Bustos, el político no puede permitir que la concordia devore su alma. Menos aún el nacionalista, que hace del enfrentamiento su razón de vida. Por eso, los partidos abertzales se dieron prisa en aplicarse a desactivar una coyuntura que ponía en peligro, por primera vez desde que ETA movía el árbol, su hegemonía no sólo política, sino también social.

Un año después del crimen de Miguel Angel, que había movilizado a la población española -y a la vasca- como nunca antes en su historia, Ermua era un páramo, en el que, al decir de algún dirigente nacionalista, sólo habitaban las ratas.

Volvió el silencio, un silencio atronador. Y el estrépito de las pistolas. Durante tres lustros más, los condenados a muerte se limitaron a aguardar, ordenadamente y sin protestar, el turno de su asesinato. El resto es historia reciente.

El día que ETA mató a Miguel Angel Blanco, mientras millones de españoles, angustiados, se manifestaban en las calles o seguían la terrible cuenta atrás por la radio y la televisión, Arnaldo Otegi estaba en la playa con su mujer y sus hijos, “como un día normal”, según confesó a Jordi Evole en una entrevista.

Han pasado dos décadas movidas y hay nuevos actores en la escena política española. Para algunos, Otegi, el hombre que esperó tranquilamente sobre la arena a que ETA ejecutara al concejal de Ermua, es ahora un hombre de paz al que invitan al Parlamento Europeo, mientras le niegan el merecido homenaje a un muchacho valiente que se jugó la vida -y la perdió- en defensa de nuestra libertad y nuestra democracia.

Veinte años después, la muerte pavorosa de Miguel Angel, como en el tango, vuelve del pasado para enfrentarse con nuestras vidas. Y Carmena habría preferido estar en la playa.

        * Emitido el 17 de julio de 2017 en Herrera en COPE Granada

sábado, 8 de julio de 2017

Solo en casa


Leo en el periódico que la primera dama polaca dejó a Trump con un palmo de narices y que los antisistema que se manifestaban en Hamburgo contra el G-20 impidieron a Melania salir de su residencia.

Que el gobierno pretende poner freno al desafío catalán echando mano de la Ley de Seguridad Nacional en vez del manoseado artículo 155.

En las páginas de sociedad, que es el nombre solemne del cotilleo de toda la vida, dicen que Corinna, la amiga entrañable de don Juan Carlos, dejó de ser princesa hace doce años, cuando se divorció de su marido, aunque aún lo siga siendo en el corazón del rey emérito.

Cristiano presume de cuerpo -qué novedad- en una playa privadísima junto a un amigo cachas y exhibicionista como él. En los comentarios digitales, hay mucho maledicente que cuenta con los dedos de una mano los años que faltan para que termine su carrera y salga del armario.

En la tele -¡en qué tele va a ser!- Pablo Iglesias habla de Colau y Puigdemont, de la comisión de investigación sobre las cloacas del Estado, de la cercanía del nuevo PSOE al proyecto de Podemos. Está en Cádiz, delante del Falla, y la pantalla lo muestra con un bic entre las manos, el mismo al que no dejó de dar vueltas en el debate televisivo de las generales. Este hombre es una pose con patas, no se relaja ni en un campamento de verano. Se agarra al bolígrafo y habla, habla, habla.

Los tertulianos de la radio se enfrascan en una discusión altilocuente sobre Montoro y la bajada de impuestos (y de pantalones, según uno de ellos, el que más grita). A los cinco minutos, ya están liados, a grito limpio también, con la gestación subrogada, Girauta y Elvira Lindo. He estado una semana fuera de España y esta polémica se me ha escapado. Además, me importa un carajo. Como me importan un carajo Trump, Corinna, Cristiano y el jartible de la coleta.  

Porque hoy sólo tengo en la cabeza -no logro quitármelo de encima- al pequeño Joaquín, ese niño extremeño, de seis añitos, al que la furia desatada de una tormenta funesta le ha arrebatado a sus padres y sus dos hermanas, y lo ha dejado solo en el mundo. Hoy no estoy para políticos agrandados, opinadores fatuos ni narcisistas del balón. No me vengáis con altercados tuiteros ni debates de medio pelo. Esta noche sólo puedo pensar en la tragedia íntima de ese chiquillo que el jueves, cuando salió con su familia a disfrutar de la naturaleza, desconocía que Dios también estaba de vacaciones.

    * Publicado en GD Granada Digital ("Opiniones contundentes")

lunes, 3 de julio de 2017

Ha nacido una estrella


Tenemos chica nueva en la oficina, se llama Liseth Rosa y es divina… altruista, rompedora, superprogre. Veinticuatro añitos, pero con las ideas clarérrimas y ya pisando fuerte. Hasta Pablo Iglesias -ese referente- la ha felicitado por su valentía y su descaro. Lástima que fueran ligeramente impostados. Pero, qué más da: en la era de la posverdad y el pensamiento líquido lo importante es el eslogan, la sobreactuación, el postureo.

Porque sí, la muchacha se enfrentó al decano de los abogados granadinos, negándose a prometer guardar lealtad al rey, como establecía la fórmula protocolaria -escena que fue convenientemente grabada por el móvil de un amiguete y posteriormente distribuida por las redes de manera profusa- pero sabía que se tiraba con paracaídas y que su actitud, subversiva sólo en apariencia, no le reportaba perjuicio alguno, puesto que el acto solemne de la jura de nuevos colegiados es meramente formal y no tiene eficacia constitutiva.

El ingreso en la profesión se produce unas semanas antes, en las oficinas del Colegio de Abogados, de manera menos pomposa y por escrito, y allí, según ella misma reconoció a la periodista de IDEAL Yenalia Huertas, la niña Liseth se tragó su rebeldía insumisa y su talante cimarrón y acabó prometiendo lealtad a la Constitución, al rey, a Letizia y hasta al abuelo taxista, no fuera a ser que, por saltarse una coma, no llegase a adquirir la condición de abogada en ejercicio. Y reservó para el acto público de la jura de nuevos colegiados, perfectamente inocuo, la ya cansina por repetida performance podemita, con su poquito de sal obrerista y su pimienta antimonárquica. Así que menos lobos, caperucita: esos cojones, en Despeñaperros.

La joven aunque suficientemente comprometida Liseth puso a la venta una mercancía defectuosa, sabedora de que corren tiempos propicios para el radicalismo de salón -de salón de actos, en este caso- y que encontraría clientela de sobra dispuesta a comprarle la moto, sin importarle lo más mínimo que estuviera gripada.

Como ella preveía, el progrerío mediático y las redes sociales en las que la izquierda ultra reina soberana -bonita paradoja- la han elevado a los altares del folklorismo rebelde, convirtiéndola, a golpe de tuit y de titular inflamado, en la Rosa Parks del republicanismo togado.

Quédense con su cara, porque ha nacido una estrella y, de aquí a unos años, cuando ya haya acabado con los desahucios, es probable que vean su firma en los recibos del IBI.  

*Publicado en Granada Digital el 1 de julio de 2017 (“Opiniones contundentes”)

lunes, 26 de junio de 2017

Por monja


En aquel tiempo dijo Jesús a los apóstoles: "Por mi causa seréis llevados ante gobernadores y reyes, para que deis testimonio ante ellos y ante los gentiles. Y seréis odiados de todos por causa de mi nombre”. Así habló, no Zaratustra, sino el evangelista Mateo, que pudo comprobarlo en carne propia cuando un sicario del monarca etíope Hitarco lo apuñaló por la espalda mientras celebraba una misa dominical. Por cierto, que el tal Hitarco intentó quemar después la capilla de las vírgenes, lo que demuestra que el podemismo cristofóbico bebe de fuentes históricas. Envenenadas por el odio y el resentimiento, pero históricas.
  
A sor Rosario, una monja de la Congregación de las Esclavas de la Inmaculada Niña, no le han clavado un puñal en la espalda, pero le han partido -literalmente- la cara por su condición de religiosa. De religiosa católica, para ser exactos.

Los hechos ocurrieron en un barrio periférico de Granada cuando la monja acababa de dejar en el colegio a un grupo de niños con los que trabaja su congregación. El agresor, un individuo joven, después de golpearla inopinadamente y destrozarle la nariz, huyó como lo que es: una rata infecta, si me lo permiten los animalistas.

Ignoro si el alcalde Cuenca, tan solícito con los musulmanes del Triunfo, se ha puesto ya en contacto con la atribulada hermana Rosario para mostrarle su solidaridad y la de su equipo de gobierno. Su cuenta de twitter, extraordinariamente activa, de momento, calla.

A la concejal de derechos sociales y educación, el día de la agresión le pilló preparando el del Orgullo, y nos anunciaba en la red que tenía previsto “escuchar a Carla, bailar con Tina y recordar a Pedro”, pero nada decía de llamar a Rosario, una mujer que lleva toda la vida entregada calladamente a la formación de los que menos tienen.

Por supuesto, el subvencionadísimo lobby feminista tampoco ha dicho esta boca es mía. Siempre he sido algo ingenuo, pero hace tiempo que entendí que el feminismo no defiende la dignidad de las mujeres, sino únicamente de las mujeres de izquierdas. Y laicas. A una  individua que ingresa voluntariamente en una congregación de esclavas ya le pueden ir dando. Valiente machista. Y votante del PP, fijo. Que la defienda Carlos Herrera. O Bertín Osborne. Y menos quejarse, que el suyo es un colectivo familiarizado con las hostias.

                * Emitido en Herrera en COPE Granada el 26 de junio de 2017

lunes, 19 de junio de 2017

Carocas 2017




              Ya están aquí, un año más, las fiestas del Corpus. Y con ellas, las quintillas y carocas, crónicas ciudadanas de cinco versos sarcásticos, tiernos, bienhumorados o con su punto de malafollá.

            Yo también he querido convertir esta parcela que cultivo en la radio, por un día, en una Bib-Rambla virtual. Felices fiestas a todos, granaínos y visitantes.


“LAS NOCHES DE PRIMAVERA
SABEN A CREMA TOSTADA,
DE LA QUE HACE UNA HELADERA
QUE ESTARÁ VIVA, AUNQUE MUERA,
EN EL ALMA DE GRANADA

EL CHINO, NÁ MÁS LLEGAR,
LE PROMETIÓ A LA AFICIÓN
UN SALTO DE CALIDAD.
Y UN SALTO VAMOS A DAR:
A SEGUNDA DIVISIÓN
TONY ADAMS SE METIÓ
EN UN ESPINOSO ASUNTO:
SIN TENER PREPARACIÓN,
QUISO SER ENTRENADOR
Y NO CONSIGUIÓ NI UN PUNTO
EL CENTRO LORCA ESTÁ ABIERTO
Y NO HAY RASTRO DEL POETA.
A LOS QUE SE ECHAN EL MUERTO,
COMO GRANADINO, ADVIERTO:
FEDERICO SE RESPETA

CON LA EXCUSA DE LUCHAR
POR GRANÁ Y SUS MARAVILLAS,
HAY QUIEN NOS QUIERE ENFRENTAR
A MÁLAGA Y A SEVILLA.
YA SON GANAS DE ENREDAR
A LAS “MANIS” DE CANDEL
NO ACUDEN LOS SOCIALISTAS
Y A LAS PROTESTAS DEL TREN
NO VA NADIE DEL PEPÉ,
¡ESO ES ALTURA DE MIRAS! 

A VECES A SPIRIMAN
SE LE CALIENTA LA BOCA
Y CUANDO EMPIEZA A LARGAR
SUELTA “MIERDA” PA’ LLENAR
DOS SANITARIOS DE ROCA

CASI NO PUEDO EVACUAR
NI SENTARME EN UNA SILLA,
TENGO LA PARTE DE ATRÁS
TAN ROJA Y TAN IRRITÁ
QUE PARECE JUAN PINILLA

MI VECINO WENCESLAO
PLANTABA LA MARIHUANA
EN BOTES DE COLA CAO
Y CUANDO DESAYUNABA
TERMINABA COLO CAO

PASADLO BIEN, GRANAÍNOS,
QUE NO HAGA MUCHO CALOR,
QUE SEA UN CORPUS DIVERTIDO
Y QUE BEBÁIS MUCHO VINO:
YO ME VOY PA’ NUEVA YORK”. 

         * Emitido en Herrera en COPE Granada el 12 de junio de 2017