lunes, 11 de marzo de 2013

Soneto de la ciudad herida




                                                   A los que tomaron el tren aquel once de marzo

                              Doscientos alacranes pintan bastos
                                      en el metálico brillo de la vía,
                                      doscientas mermeladas de tabasco
                                      escuecen en el alma y las encías.

                                      Doscientos bips cantados por el gallo
                                      esperan una ola que los borre,
                                      doscientos alfiles a caballo
                                      encierran a la reina en una torre.

                                      Doscientos dartagnanes desenfundan,
                                      doscientos chupacharcos desatascan,
                                      doscientos bomberos desescombran,

                                      doscientos pies descalzos que se anudan,
                                      doscientas manos limpias que se alzan,
                                      una esperanza en el reino de las sombras.